Defunto

Caros leitores,

agora que nós já nos acostumamos com a morte deste blog, tomei a iniciativa de expô-lo novamente ao convívio de todos que disso se agradarem. Como vocês poderão perceber, algumas partes dele já não existem mais, outras estão sumindo, em breve, aquilo que ficar, será seu belo esqueleto, seus dentes e cabelos. A quem estiver almoçando, desculpas sinceras pelo tom escatológico desta mensagem, mas o que se quer aqui apenas é deixar a vida correr seu curso natural. Tudo evolui, oras, tudo apodrece.

DESENVOLVIMENTO SUSTENTÁVEL, gente! Tá na boca do povo hoje, mas há muito tempo o pessoal do dinheiro, os investidores visionários e cabeças pensantes do mundo vêm se preocupando em garantir o equilíbrio do planeta e a sobrevivência das gerações futuras. E bota futuras nisso, os gênios da racionalidade têm visão de longuíssimo prazo. É a era digital, saltos no tempo.
Para vocês verem, um exemplo: a vala comum. Vala comum: morre um monte de gente - vamos supor, de peste, de terremoto, de guerra, desses acidentes todos que acontecem e a gente não pode fazer nada prá evitar - e enterram uma galera toda na mesma cova.  Reserva de petróleo, meu povo subdesenvolvido! Reserva de petróleo para gerações de daqui há trocentos anos! Já era a depredação irracional! Tá tudo planejado, cada coisa no seu lugar. Pasme quem se acostumou a ouvir que petróleo é fonte de energia não renovável. Se tem uma coisa que não vai ser obsoleta nunca, é bactéria. Se tem uma coisa que não vai ser digital nunca, é o ritmo da vida.

Aqui jaz este blog.

O que escrevo mudou-se para o seguinte:
http://www.asangadaspatavinas.blogspot.com/

Fumo cigarros imaginários
há dias
Trancafio em mim a fumaça colorida
de todas as vidas humanas que não possuo

Agradecimento

A injúria há de se transformar numa verdade
nas mil faces de cada palavra
E as palavras
empilhadas umas sobre as outras
se parecerão com versos
que no bafo quente
do rufar das asas de uma outra coisa muito mais bonita
ganharão a graça que precisarem
para se tornarem canto
No bico do pássaro que tu não foste
Graças a deus!
Anfíbio, réptil, humaninho

Não há de ser nada
Eu cresço em cima do teu abuso
Arbusto, erva, pólen que sou
Meu uso é retornável
No automático
o cérebro me leva
e o fígado me traz

Para B. F. de Oliveira

Obesidade mórbida

O artista e o louco
vez por outra
são tomados um pelo outro
Justamente
O que não se mantém
cristalizado
graças a uma única e sutil diferença:

O louco é alguém que cresceu
e tenta dar volta
O artista é aquele de quem sempre se vai ouvir falar
que não amadureceu
Afinal
alguém tem que não crescer
nessa estória de mundo

Que mundo
nem mundo
nem nada!
Ninguém desfaz a cara
de quem morreu doendo

Maldisse a poesia
e ela sumiu
da ordem dos meus dias

Analfabetizei-me na língua dos sonhos
Voltei a dormir,
quem sabe
Curei uma doença que eu não tinha
Cortejei a arte com o chapéu da loucura:
- Te vira!
Me deu boa sorte, dura
Deixou minha tristeza crua

Pôr o dedo na tomada é fazer cosquinha na parede
Quem quiser crescer que se acostume

A boca da noite não ofende
A boca da noite abre e a gente nem vê
Fecha sem deixar nada de fora
O olho da rua não é gordo
Tem vida que é mais vazia que a barriga da miséria
Os anjos têm sexo?
O que é o prazer para quem não sente dor?

Ruga é cicatriz do que não feriu
Alegria gravada
Dor que degenerou
Quem quiser crescer que se acostume

Pena

Não escrevo mais poesia
Se era bem isso o que eu fazia
Perdi a pena de apontar
pequenas aparições do meu próprio espírito

Fim

Os seres mortos e os seres vivos...

Os seres mortos continuam sendo
E a saudade é a razão
do status quo dos vivos

Beduína

A cidade leu a minha mão
e descobriu que ela não tinha linhas
que o meu destino era traçado a pinceladas curtas


Impressionando ou não
o que for feito de mim
só se saberá já pronto
só terá sentido prá quem olhar de longe

Poesia nada tem a ver com sobreviver
E eu preciso andar
Porque dos caminhos, sim
o verso é o que me escapa

A poesia, uma travesti e os bárbaros

A volta do sarandeio é um giro na Terra
A tua gravidez dói mais que o parto
guri
Eu te entendi quando enfeitei demais a vida
Tu me conheces bem também
E sabes
como eu
que brilho nunca é demais
ao se tratar de estar vivo
Divides comigo a desconfiança
de que os hunos não conquistaram o mundo
porque eram feios

A estética da pobreza

Se esta cidade se olhasse no espelho
o que mais ela veria
além do seu nome escrito ao contrário?

Alternativa um:
O pó pregando contra a pedra
O branco prazer suado
- eu pago bem sem olhar a quem -
pisando no pé do preto gozo roubado
- a alegria do pobre dura pouco

Alternativa dois:
Os peixes entrando pela janela do terceiro andar

Alternativa politicamente incorreta:
Isso tudo
e mais
umas bocas cheias de cultura
torcendo prá que o frio não passe
crescendo na geometria de uma dor que os seus garrões não sentem.

Ciência da solidão

O fogo é um ser vivo.

A dona do ciúme

As vias pelas quais pariste essas palavras não foram as de fato,

mais comuns de se ver rebentarem

Das frestas do que não se imagina
nasceu o dono do ciúme
E ele é uma mulher
Quase surda por muito ouvir
Muito cega por tudo ver
Que pinta os olhos à força
por não conhecer vontade de chorar.

A morte dos marinheiros

Treze mil soldados
Todos debaixo d'água
Mortos
Não se sabe de quê

Que tristeza!
Vinte mil viúvas incertas
trocadas pelo mar
Saudade bárbara
Amor eunuco

Se alvejados
doentes
ou afogados
Ninguém sabe do que primeiro morrem os soldados navais
Ninguém conhece os ferimentos fatais de uma guerra submarina

Os anjos um dia também foram domesticados
Um dia na história dos anjos
eles tiveram que ser adestrados
Era chegada a hora do primeiro contato
Houve então a primeira
a segunda
a terceira peste
Assim, em ordem
Até que eles mesmos
os anjos
de tão civilizados que ficaram
resolveram proclamar sua extinção
Não nasceram mais anjos

E as asas dos pássaros então ganharam cores
e perdeu seu ritmo a rotina inalterável dos índios

Não presta ter paciência
A paciência dança xaxado com a raiva
todo sábado
Na mesa do almoço
uma bala rolando na boca do covarde
Paciências,
levai-me!

Quem se dá tem prá o que se deu
O texto antes da língua
A morte do vocabulário

Duas mãos pesadas paradas no ar
à espera de um beija-flor equivocado

Sorte a sua, man do gueto
Sorte a minha fome ser a mesma
O pão dos nossos sonhos
O meu amor tem um coração na mão
e todas as promessas do mundo a se despetalarem

Me disseram que sentisse
e eu dei um tapa na cara do tempo
Quiseram que eu falasse
eu sugeri que caíssem longe de mim os talheres do destino
Não tenho tantas vozes quantas quiser
Mas visualizo minha saga
Entre as que poderiam ter sido
Nenhuma outra me suportaria

Faltando coragem, diz prá si mesmo que ninguém tem nada a ver com a vida dele
Que é prá não ter que ver a purpurina das palavras
Quem chora sabe que prá não estar sozinho é preciso ter os ouvidos atentos
a língua bem afiada e pouca vergonha na cara
Porque um peito que se abre não põe seu silêncio à venda
nem distingue as vozes aquelas em que se decompõe

Da matéria das lágrimas são as pedras nas tuas costas
Podem tirar o gosto do teu pão
e o brilho da tua água
Mas quem conseguirá chorar por ti?

Pegou o primeiro vento que passou
e não voltou
Pelotas pensa que eu não sei
Jura
Coitada
Pelotas acha que vapor é que nem fumaça
Pobre bicho
Só acha

Onomatopéias rebuscadas
Conjugarão os verbos da ausência
Quando a linguagem se fizer de louca
Vou descer do posto de vigia
e voltar a ver poesia
nos ombros de um janeiro à frente

Mentira, né
Pelotas finge que não sabe
que é prás coisas fingirem que não existem
e quem quiser, fazer de conta que não sofre

A cidade tem suas costas largas
Perdão, cidade
És uma amiga minha
de quem eu falo o impossível de mim
Desabotoando acasos na purpurina da palavra

Grito de cigarra estalando ao meio-dia
O acaso deixa de existir quando acontece

As letras das músicas moram neste blog

Com a sua licença!

Ninguém reclama do sol

debaixo de um trópico cinza
Ninguém dá bola pro chão
quando não voa

Trago uma dor que é coletiva
E a alegria de quem não tem nada a perder
Agô!

O preconceito é um espinho que nasce para dentro (Da série "Títulos que já dizem tudo")

Desenhou a própria mão em círculos que levavam até não muito longe de onde cristalizaram, na chuva passada, os caracóis que hoje disputam o cargo de seus calçados pelas ruas que há tempos não lhe vêem. Segue. Os traços de grafite viram pó logo ao encontrar a forma de um grito que se soltou quando dormia, na agonia fértil e muda de quem não costuma descansar feridas. O deus cego aquele que se apresentou já meio tarde mas sujo de sangue novo, e com quem costumava conversar antes das batalhas, desta vez se antecipou e disse: "Vai. Vai sim. Mas escuta só esse samba. Ouviste? Então deixa que doa como ele dói. Na carne de quem te flagela"

Quando acesso os subterfúgios de meu encontro com o mar
enxergo:
Vivo numa cidade cercada de água por todos os lados
A água teve a petulância de invadir o ar
E não se conhece quem se tenha enchido dela

Vivo numa das cidades pobres mais ricas de si mesmas
Uma cidade rica que apodrece em seus mausoléus mofados ao público
Quem diria alguém dizer viver num lugar assim

Pois é, mas quando a água vidra os olhos
sei que é chuva que ela quer
e eu chovo
Falta água nas placentas de todas as coisas
Fábrica dos partos
útero dos sentidos de tudo

Levo às suas olheiras o que me enche
em riso ou em tormenta
e me esvazio
Faço quase nada
olhando o céu ver-se no espelho engravidar

Aluado

Silêncio
Me abraça, silêncio
que sonhando eu não escuto nada
Parte das coisas tem sombra
o resto voa sem querer

Vem, silêncio
fingir que diz verdades no ouvido da minha tristeza
que é tão doce
e tanto sabe de si mesma
Eu te chamo inteiro
absoluto e irreal,
silêncio
para que qualquer voz que te corrompa a me chamar
eu possa ignorar
E o tempo todo seja meu e teu
Assim, ilusoriamente
do tamanho exato das noites que me permites

Rói a corda
moça
Joga-te
O mundo é um carrossel
à espera do teu tombo

Onde repousa a mão da tua paciência
amordaças o desejo
de te tornares a irmã única da solidão

Tão triste a ponto de se achar feliz demais
Gonçalo, onde começas?
Nem nasceste
Alguém te pôs aí
e tu ficaste
carregando o céu nas costas

Estivador das estrelas e das nuvens
Puxas Oxuns pelas mãos
e por onde elas passam os portos permanecem
povoados de saudade e pássaros
Onde terminas, Gonçalo?

Filho da terra emprestado ao mar
Talvez daí tua santidade
ou o porquê de para ti não se desfiar nem um rosário
quando do teu corpo só mesmo os braços de operário
bem conhecem as procissões e os calvários